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Aber abseits, wer ist's?
Ins Gebüsch verliert sich sein Pfad,
Hinter ihm schlagen
Die Sträuche zusammen,
Das Gras steht wieder auf,
Die Öde verschlingt ihn.

Ach, wer heilet die Schmerzen
Des, dem Balsam zu Gift ward?
Der sich Menschenhass
Aus der Fülle der Liebe trank?
Erst verachtet, nun ein Verächter,
Zehrt er heimlich auf
Seinen eignen Wert
In ungnügender Selbstsucht.

Ist auf deinem Psalter,
Vater der Liebe, ein Ton
Seinem Ohre vernehmlich,
So erquicke sein Herz!
Öffne den umwölkten Blick
Über die tausend Quellen
Neben dem Durstenden
In der Wüste.

(J. W. v. Goethe, Harzreise im Winter)

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But who stands there apart?
In the thicket, lost is his path;
Behind him the bushes
Are closing together,
The grass springs up again,
The desert engulphs him.

Ah, who heals the pains,
Of him, for whom balsam became poison,
Who drank hatred of Man,
Out of the fullness of love?
First despised, and now a despiser,
He furtively consumes
All that he is worth,
In a selfishness vain.

If there be, on thy psaltery,
Father of Love, but one tone
To his ear audible,
Oh, then, quicken his heart!
Clear his cloud-enveloped eyes
Over the thousand fountains
Close to the thirsting one
In the desert.